El folio en blanco en la inmensidad de la
rutina.
No sé tocar la guitarra así que pellizco una
de sus cuerdas y escucho silencioso como el sonido se extingue.
La luz cegadora, lo ojos cerrados.
64 kg con ropa, cuánto pesará la ropa.
2 kg sin mí.
De espaldas a la ventana nublada de las nubes
de sucios no colores.
Niños de viernes mirando columpios mojados.
La soledad de una pareja y la de un trío y la
de una manifestación de sombras tambaleantes.
La mirada atónita de los que no nos creemos
nada ante el desfile de los gritos histriónicos.
No morderse la lengua, que no se me caigan las
retinas.
Frío, calor.
Beber, sí, beber.
La ternura está escondida detrás de este trozo
de piel.
El deterioro, el paso del tiempo.
El tiempo quieto, en libros, nosotros pasando.
Nosotros estando.
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