Qué somos

El hombre se convierte en lo que piensa.

Albert Camus

Carnets

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Hoy delego en mi cuerpo, en mi presencia física. Espero un ataque de "responsabilidad" que me llene de celo profesional y me permita lanzarme como un fardo al río putrefacto de la rutina. No hay otra forma de hacer este "hoy" con su agenda, este "hoy" tan parecido a un suicidio.
(¿Es que nadie se da cuenta?)

Algo (te) está pasando

Se te está cayendo la cara.
Debe de ser la edad.

Se te está amoratando la cara.
Debe de ser el frío.

Se te está vaciando la mirada.
Debe de ser la soledad.

(*) No planees, vive.

Hace frío

Y puedes decir palabras profundas de amor sincero a distintas personas.
Y lo sientes lo mismo.
Y sí, relativizas todo. 
Pero te da pena. 
O te da algo.
O te da nada

Haces daño

De repente, sin poder entenderlo, se desencadena la furia agresiva, celosa (de nada) y los reproches son, por supuesto, totales y fundamentales. 
Y debes (debemos) asumir la maldad, la tremenda maldad, de ser alguien que dice las cosas tal cual, de utilizar las palabras con sólo su significado evidente, obvio. 
La culpa de no ser capaz de intuir que ella puso en ti su última esperanza de comprensión,que te concedió la tarea de llenar todos sus vacíos. 
La tremenda falta de no haber sido consciente de que ella te sacó de la multitud y te hizo único en su imaginación. 
La imperdonable falta de haber sido soñado y no haber sido consciente de ello. 

Una vida, esta

Llega un momento en el que asumimos (uno asume) que sólo vamos a vivir una vida. No queda sitio para la teoría de los universos paralelos en esto que llamamos la realidad, en esta percepción del presente con fondo de reconstrucción de recuerdos y construcción de futuros (necesariamente imaginarios).

Pensaría que es la madurez si fuera capaz de asumir la linealidad del tiempo, esa idea tan “sensata” de que la vida se divide en etapas que vamos quemando.

Asumir lo anterior, asumirlo como una rendición ante algo que no se es capaz de entender, pero contra lo que estamos demasiado cansados para luchar… como decir a la policía del pensamiento que dos más dos son cinco para que te dejen de torturar.

Ahora dicen que les basta (que necesitan) una gota de tu sangre para determinar cuál es tu edad biológica descubriendo la obviedad de que un simple recuento de los días no significa nada.

La Femme Dà Côté

Lo primero: no son "Los cuatrocientos golpes" ni "Jules et Jim".

Es una turbulenta historia de pasión entre dos personas. La trama se puede resumir así:

Un hombre vive con su mujer y su hijo en una casa en Grenoble (Francia). Son un matrimonio joven, alegre y empalagosamente feliz. Son guapos y tienen una sana vida sexual. Da envidia su sencillez, su sencillo amor, su cariño, su naturalidad sexual.


La casa de la lado está en alquiler, está vacante. Alguien la alquila, se trata de un hombre y su esposa. También son un matrimonio feliz, equilibrado, que se respeta, que se admira. Él es mayor que ella. Ella tiene una belleza muy intensa, turbadura.

Desde el primer intercambio de miradas entre el hombre del primer matrimonio y la mujer de los recién llegados ya vemos que "pasa algo". Enseguida sabemos que fueron pareja (hace ocho años) y la película nos va mostrando la naturaleza de esa relación: la pasión.

Y, a la vez que sus cónyuges (como el resto de los espectadores) se van desenfocando, difuminándose en el fondo para ser sólo un vago telón de fondo sobre el que los protagonistas se viven y devoran, nosotros (todos) descubrimos que la relación no fue sino es (y será).

La película es sobre la sociedad ordenada y culta, capaz de "comprender" todo pero sólo en apariencia. Porque (aunque sea duro admitirlo) hay conceptos, reacciones, situaciones,... para cuyo conocimiento y comprensión no basta con ser inteligente, ni tolerante, ni racional,...
Y, en particular, la pasión no puede ser atrapada en un sistema de convenciones sociales. Así que no se trata de que perdonemos al pájaro que se quiso fugar de su jaula y le permitamos seguir viviendo querido, alimentado y confinado. Se trata de asumir (como en la canción del cantautor vasco Mikel Laboa) que el pájaro es pájaro porque vuela libre.
Y, al final, el tributo por vivir apasionadamente, el tributo por vivir, es la locura (estar al margen, fuera). Pero también quizás la enfermedad mental, la enajenación, el crimen, el suicidio, la muerte. (Ni contigo ni sin ti.)