El esfuerzo involuntario de ser

Y asomado al parapeto, disfrutando del día, sobre el volumen variopinto del conjunto de la ciudad, sólo un pensamiento me inunda el alma - el íntimo deseo de morir, de acabar, de no ver ninguna otra luz sobre ciudad alguna, de no pensar, de no sentir, de dejar atrás, como un papel de envolver, el curso del sol y de los días, de despojarme como de un traje pesado, a la orilla del lecho infinito, del esfuerzo involuntario de ser.

Fernando Pessoa

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De repente cambiáis las reglas. Cambiáis el mundo (la "realidad"). Las cosas ya no son como eran (¿eran?). ¿Por qué? Porque lo decís vosotros que habéis tallado vuestras vidas con fracasos, incomprensión, incomunicación, mentiras, frustraciones, simulacros,... nadas, sucesivas nadas,... vacío.
Vosotros, que estáis muertos, me acogéis en vuestro putrefacto cementerio entre los fríos mármoles que soportan mensajes vacíos.
Sois muertos vivientes y me queréis convertir en otro muerto viviente. Porque creéis haber detectado un momento de debilidad. Porque me caí y me quedé aturdido, desorientado, y los buitres vinieron en presurosas miríadas de carroñeros. Cobardes vuelan en círculos, se posan cerca, caminan torpes, tambaleantes, esperan la audacia del primero de ellos para que hunda su pico en mi carne aún fresca, más fresca de lo que ellos mismos piensan porque todavía estoy vivo y lucho porque esta batalla contra mí es parte de la guerra contra el amor, de la guerra contra la vida. Y como un quijote de mirada desorbitada, abandonado, como un lunático que lucha solo, yo os grito que no me rindo, que no me resigno, que vosotros no me podéis comprender con vuestro limitado vocabulario de rutinas, de ideas simples, de sentimientos tópicos. Porque no soy clasificable en vuestro sistema animal de nacer, comer, dormir, follar y morir. Soy un "outsider" de vuestra mierda, de la masa hedionda de nadas esperando un gol, un vestido o la muerte. Porque yo siento, veo, porque yo soy un poeta.
Y como soy un poeta sufro (porque siento)
sufro (porque quiero más, quiero todo)
pero también porque soy un poeta
amo
y 
vivo
O sea que, a diferencia de vosotros, cuando muera habré vivido.

Ocaña, morir disfrazado de sol

He visto la película "Ocaña, retrato intermitente" (1978) dirigida por Ventura Pons. 

Trata sobre el pintor andaluz José Pérez Ocaña. Bueno, no era sólo un pintor. Dicen los textos que acompañan a la película que fue "un personaje que marcó la vida de la Rambla y la plaza Real en la Barcelona de los años setenta".
Después de ver la película yo creo que era "sensibilidad extrema". A veces se desnudaba en público (en la película aparece paseando por Barcelona vestido de mujer con un vestido que de vez en cuando se levanta para enseñar su pene o su culo) pero realmente siempre iba desnudo, sin piel, abierto, ofrecido. 
Un artista en el sentido total, de vida artística, marginal,... sí puede que marginal pero más plena que la convencional, más completa.
Se travestía pero, según el mismo explica en la película, no era un travesti sino un teatrero porque define el travestismo como un gusto, un placer fetichista con la ropa femenina que él no siente.
Toda la película es fascinante. Desde el relato de su vida hasta cada uno de sus momentos, performances, por las calles de Barcelona.
Es muy serio lo que cuenta, es muy pura y lúcida su mirada del mundo, de la sociedad.
Pero no tiene problemas con el pueblo que en sus paseos por la calle (aunque se desnude) le rodean y se ve que le quieren (gente de todas las edades).
Sus enemigos, mejor dicho para quienes él era un enemigo, son los hipócritas, los reprimidos sexuales, la Iglesia. 
Paradójicamente, le fascina el colorido, la musicalidad, el aire de fiesta de las expresiones religiosas de su Andalucía y todo ello está presente en su obra y en su vida.
Su obra es como él, colorista, sensible, alegre y triste (la muerte está presente).

Después de ver la película he consultado en la wikipedia sobre su vida y he descubierto que murió disfrazado de sol:
De original vida, Pérez Ocaña también encontró la muerte de la manera más sorprendente. Volvió a Cantillana (su pueblo natal), para celebrar unas fiestas de carnaval y reunirse con su familia, a la que adoraba. Pérez Ocaña confeccionó un disfraz de sol, con papel, tela y bengalas, que desafortunadamente se quemó, produciéndole quemaduras mortales. El 18 de septiembre de 1983 Pérez Ocaña moriría en el hospital, una semana después de haberse quemado accidentalmente. 

No estoy solo. Hay alguien aquí que tiembla

Caminos del espejo

I

Y sobre todo mirar con inocencia. Como si no pasara nada, lo cual es cierto.

II

Pero a ti quiero mirarte hasta que tu rostro se aleje de mi miedo como un pájaro al borde filoso de la noche.

III

Como una niña de tiza rosada en un muro muy viejo súbitamente borrada por la lluvia.

IV

Como cuando se abre una flor y revela el corazón que no tiene.

V

Todos los gestos de mi cuerpo y de mi voz para hacer de mí la ofrenda, el ramo que abandona el viento en el umbral.

VI

Cubre la memoria de tu cara con la máscara de la que serás y asusta a la niña que fuiste.

VII

La noche de los dos se disperso con la niebla. En la estación de los alimentos fríos.

VIII

Y la sed, mi memoria es de la sed, yo abajo, en el fondo, en el pozo, yo bebía, recuerdo.

IX

Caer como un animal herido en el lugar que iba a ser de revelaciones.

X

Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados cosidos. Me olvidé. Adentro del viento. Todo cerrado y el viento adentro.

XI

Al negro sol del silencio las palabras se doraban.

XII

Pero el silencio es cierto. Por eso escribo. Estoy sola y escribo. No no estoy sola. Hay alguien aquí que tiembla.

XIII

Aun si digo "sol" y "luna" y "estrella" me refiero a cosas que me suceden ¿Y qué deseaba yo?
Deseaba un silencio perfecto.
Por eso hablo.

XIV

La noche tiene la forma de un grito de lobo.

XV

Delicia de perderse en la imagen presentida. Yo me levanté de mi cadáver, yo fui en busca de quien soy. Peregrina de mí, he ido hacia la que duerme en un país al viento.

XVI

Mi caída sin fin a mi caída sin fin en donde nadie me aguardó pues al mirar quién me aguardaba no vi otra cosa que a mí misma.

XVII

Algo caía en el silencio. Mi última palabra fue "yo" pero me refería al alba luminosa.

XVIII

Flores amarillas constelan un círculo de tierra azul. El agua tiembla llena de viento.

XIX

Deslumbramientos del día, pájaros amarillos en la mañana. Una mano desata tinieblas, una mano arrastra la cabellera de una ahogada que no cesa de pasar por el espejo. Volver a la memoria del cuerpo, he de volver a mis huesos en duelo, he de comprender lo que dice mi voz.

ALEJANDRA PIZARNIK

el amor

Nunca amamos a alguien en concreto. Amamos tan sólo la idea que nos formamos de alguien. Es un concepto nuestro- es, en suma, a nosotros mismos- lo que amamos.

El libro del desasosiego

Fernando Pessoa

temiendo morir cuando duermo solo

Angustia

Yo no vengo esta noche para vencer tu cuerpo,
en el que están los pecados de un pueblo ni para,
en tu impuro cabello, alzar tormenta

bajo el fastidio incurable que destilan mis besos.

Pido a tu lecho el pesado sueño sin fantasmas
deslizándose a través de las cortinas ignoradas del remordimiento,

que tú puedes saborear después de tus negras mentiras.
Tú que sobre la nada sabes más que los muertos.

Pues el vicio, royendo mi nativa nobleza,
me ha marcado, como a ti, con el sello de la esterilidad;
mas en tanto que tu seno de piedra lo habita

un corazón que la garra de ningún crimen hiere,
yo huyo, pálido, deshecho, obsesionado por mi sudario,
temiendo morir cuando duermo solo.

Stèphan Mallarmé

Los mundos sutiles, Antonio Machado

Imprescindibles - Antonio Macado - Los mundos sutiles - avance

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