temiendo morir cuando duermo solo

Angustia

Yo no vengo esta noche para vencer tu cuerpo,
en el que están los pecados de un pueblo ni para,
en tu impuro cabello, alzar tormenta

bajo el fastidio incurable que destilan mis besos.

Pido a tu lecho el pesado sueño sin fantasmas
deslizándose a través de las cortinas ignoradas del remordimiento,

que tú puedes saborear después de tus negras mentiras.
Tú que sobre la nada sabes más que los muertos.

Pues el vicio, royendo mi nativa nobleza,
me ha marcado, como a ti, con el sello de la esterilidad;
mas en tanto que tu seno de piedra lo habita

un corazón que la garra de ningún crimen hiere,
yo huyo, pálido, deshecho, obsesionado por mi sudario,
temiendo morir cuando duermo solo.

Stèphan Mallarmé

Los mundos sutiles, Antonio Machado

Imprescindibles - Antonio Macado - Los mundos sutiles - avance

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Asesinos

El juez Segismundo Crespo, titular del Juzgado de los Social 11 de Madrid, sienta un precedente al dictaminar, en sentencia de enero de 2006, que la muerte por suicidio del hornero Rafael García, de 50 años, ocurrida en un pueblo de la provincia de Ávila el 27 de agosto de 2003, fue un accidente de trabajo. Rafael García se quitó la vida después de aguantar, desde 1995, unas condiciones laborales con jornadas de hasta 14 horas que lo llevaron, según reza la sentencia, "a una depresión reactiva a estrés laboral, que determinó, en último lugar, el suicidio".

En abril de 2007, las autoridades francesas admiten que el suicidio de un ingeniero de la fábrica de Renault se debe igualmente a condiciones de trabajo especialmente penosas y, por tanto, lo consideran accidente laboral responsabilidad de la firma.

Lo mismo ocurre el 26 de octubre del mismo año con otro suicidio de un trabajador del Technocentre de Renault en Guyancourt.

Diccionario del suicidio

Carlos Janín

Una sucesión de otros

Los rostros que dejamos de ver se van difuminando a la vez que vamos esbozando nuevos rostros a los que acostumbrarnos y ni siquiera está garantizado que nuestro yo perdure inmutable. 

No, no perdura. Somos otro. (Una sucesión de otros)

De todas formas digo (observando desde lejos, desde la distancia): demasiadas coincidencias.

Faulkner, Cortazar, Bolaño, Kerouac, Scott Fitzerald, Perec,... Proust

Y ocurre igualmente que los productores de obras geniales no son aquellos seres que viven en el más delicado ambiente y que tienen la más lúcida de las conversaciones y la más extensa de las culturas, sino aquellos capaces de cesar bruscamente de vivir para sí mismos y convertir su personalidad en algo semejante a un espejo, de tal suerte que su vida, por mediocre que sea en su aspecto mundano, y hasta cierto punto en el intelectual, vaya a reflejarse allí: porque el genio consiste en la potencia de reflexión y no en la calidad intrínseca del espectáculo reflejado. 

En busca del tiempo perdido. 

Volumen 2: A la sombra de las muchachas en flor.

Marcel Proust

Solos, indefensos

"Y nunca el individuo ha estado más solo ante la máquina de fabricar mentiras."

Albert Camus

Luces de bohemia

Hace frío, realmente hace frío. Pero quiénes son ellos para decirme a mí nada, al Gran Poeta... Soy un poeta, El Poeta. Y aunque me arrastre ciego y enfermo y aunque me beba el sustento de mi mujer y mi hija, tengo que salir en medio de la procesión de mis ebrios admiradores y mientras tenga monedas tengo que pagarles las bebidas que prolongan este éxtasis de posibilidades, de frases contundentes, esta danza de ideas, de posibilidades, este infinito. Hay que prolongar esta lucidez noctámbula mientras dure el dinero y cuando se acabe hay que conseguir más. Que nos fíen, sólo nosotros sabemos que no nos importa no vivir mañana. Llegará la heladora madrugada y con sus cortantes rayos el sol de la rutina y nos tiene que encontrar abrazados en estridente piña o agazapados en un portal arreglando el mundo con sentencias que se tiritan.

Noche de revueltas sociales, noche "15-M", noche de cárcel, noche de prostitutas y policías, noche de bares y tabernas, de vino y champán,... Noche de diálogos, de buscar conocerse entre las palabras. Mi antiguo compañero de estudios cree que ha triunfado porque es ministro y se siente generoso dándome dinero. Este dinero que yo me bebo con mis amigos, mis seguidores, en esta interminable curda. Amodorrado en el confort de su poltrona me mira condescendiente pero no me llega ni a la suela de los zapatos. Él nunca tendrá esta mirada de ojos ciegos que exhalan miríadas de palabras que transportan ideas que explican todo, que explican nada que es todo.

Si me muero antes de llegar a casa hoy o mañana, ¿qué más da?

Sólo os dejaré en herencia mi rabia.

Máximo Estrella