De repente el viento se agita, se revuelve, se enfurece.
Parece que quiere arrancar las banderas de oración.
Las plegarias vuelan enloquecidas hacia los impasibles rostros de las divinidades dibujadas.
Alguna gota de agua se cae,
pero no la tormenta.
La temperatura baja y se puede disfrutar.
El cielo se pinta de colores mágicos y se llena de matices.
Es tan bello que digo que es irreal.
El sonido son las hojas, los animales,
el silencio es humano.
Se podría ser feliz aquí y ahora.
En esta hora de luz rosácea todo se dora
y surge un arco iris
efímero porque nos oscurecemos
los árboles, la hierba, la tierra
y nosotros que estamos aquí todos solos.
En esta hora, digo, no quiero suicidarme
A veces siento, diría, que ante mí se están abriendo las puertas de la percepción.
Esto allá, en donde yo he vivido, se llama estar loco.
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